Buchblog

Das Buch liegt ausgelesen, zugeschlagen neben mir, die Geschichte aufgelöst, nichts ist gut, und doch fühle ich mich getröstet. Eine Kleinstadt, deren Gerüche im Frühsommer mir noch nachhängen, genau wie die Klänge einer Geige aus einem Fenster in einen Innenhof, der Geruch eines Feuers auf einer Burg in der Nacht, und der kalte Wind, der aus einem Bergwald im Winter herunterweht. Die Schicksale sind klein, aber grausam, die Personen gehen unbeirrbar auf ihr Ende in dieser Miniatur zu.

Dabei handeln sie manchmal unverständlich, oder sind nicht deutlich genug gezeichnet, um sie verstehen zu können, aber an dem Punkt, wo das auffällt, ist es schon nicht mehr wichtig. Kunst darf meinetwegen unlogisch sein, und Kunst, Wortkunst, Wortmalerei, ist dieses Buch. Also, kurz: lesen!

Lange hält es nicht, für lange Zugfahren möchte man sich vielleicht besser ein zweites Buch einpacken -- falls man nach Schwarze Tulpe wieder aufhören kann, sinnierend aus dem Fenster zu starren. Mir wird es noch ein Weilchen im Kopf bleiben. Schön.